Otro se llamaba poto, y el último se llamaba Juan.

El absurdo puede llegar a tocar límites sospechados pero nunca ponderados. Es más, lo creo tanto así que escribir este post me da un poco de vergüenza. Por lo mismo de que es absurdo.

El alcance de una pregunta mal hecha o mal entendida podrá resultar en una idea totalmente paralela al concepto en sí.

¿A cuánto sale el camión?
4.50
¡Me lo llevo!

Bueno, eso de atrás era para ilustrar acerca de lo que hablo, porque realmente no tengo una referencia en estos momentos para regalarles un ejemplo.

Hoy venía Plaza del Sol en el incondicional 645. Y bueno, el caso es que yo siempre me siento en el asiento que está arriba de la superficie que cubre la llanta (lo que muchos usan como banquitas en las pick-ups), y la cosa es que tenía un hoyito y se podía ver cómo giraba la llanta posterior izquierda del camión. A toda madre.

De pronto, por circunstancias propias del destino y de la ruta en sí, pasamos por Mariano Barbaotero y pues hay un chorro de charquitos porque acá se acostumbra así. En fin, el asunto es que yo andaba bien contento viendo para todos lados y sentía que me salpicaba chingo de agua jaja. Bueno, eso y el absurdo.

Ah. Superficie que cubre la llanta es mejor conocida como salpicadera. Buen martes!

Don Loco

Enfrentito de mi exexexexexcasa (tengo más historial hogarezco que Arturo Montiel) vivía Don Loco. Segurito lo deben conocer si es que han tenido una idea revolucionaria o compusieron una canción bien chingona. Don Loco, básicamente, se dedica a protegerte para que no te pirateen. Vive bien con una señora que a su edad se ve bastante bien. Y una linda escuincla que gracias a Dios se parece a su mamá.

Y bueno. Nosotros jugábamos al futbol en la calle. Soñando alguna vez ser los grandes futbolistas del mañana y llevar a México, finalmente, a los cuartos de final del mundial que para entonces se realizará en un nuevo país nacido por la desunificación de los Estados Unidos de América. Y jugábamos desde que llegábamos de clases hasta que se metía el sol. Y pinchis golazos me cae.

Pero habían veces en las que el balón inevitablemente se dirigía hacia la camioneta de Don Loco. Y no importara la parte del coche que fuera: su vidrio, el retrovisor, la llenta, el rin o hasta su sombra, a Don Loco le valía madre y se ponía todo alterado. En ocasiones intentó llamar a la polecía para que nos quitara nuestro baloncito y así privarnos de toda recreación deportiva; otras veces, nos gritaba. Pero la más célebre de todas es cuando nos gritó, así al chile, que nos iba a matar. Pinchi Don Loco, me cae, tenía pedos.

No recuerdo el marcador pero sé que alguien sí se pasó de lanza haciendo soberbio disparo dirigido a la carrocería de aquella camioneta negra con chingo de letreritos de marcas y patentes. En eso, Don Loco salió como el diablo y nos dijo que nos fuéramos a la chingada. Así, sin más. Nosotros, amables, le pedimos disculpas y le imploramos perdón. Arrojando inútiles resultados porque sólo se limitó a decir que no teníamos madre.

Yo le dije que nos perdonara, que no fue a propósito y que no se volvía a repetir... pero no sé, algo había en él, pinche síndrome bipolar que sólo me gritó: TE VOY A MATAR HIJO DE PUTA. Pos máteme, si tan cabrón.

Yo nomás vi cómo se megaemputó y me dijo que enseguidita me iba a golpear hasta dejarme malherido. O bueno, textualmente, ahorita te parto todita tu madre, hijo de la chingada. ¡Pura tradición! Yo, entonces, todavía velaba por mi futuro, me preocupaba morir en manos de un pinchi loco antifutbol.

Y bueno, al final alguien lo detuvo y salvó mi vida... Esa es mi anécdota... Y... bueno, a veces me lo encuentro en los tacos y me saluda bien contento, como si nada. Y ya.

No te creo ni la hora.

No varia a sel que Ye Gon tenga la lazón y elte pais se va a il lilectito a la chingara. O copela o cuelio.

El hombre común

Al mago lo conocí hace como 5 años en el rojo café. Ese día le tocó abrir a un grupillo de música y toques cómicos bastante chafa. Ese día estaba ahí Luzanna, Aída, Vicky y él. Yo no había tenido oportunidad de hablar con él mucho, sólo una vez previo al encuentro éste. No hizo falta saber mucho de él pero nunca se da por entendido la totalidad de alguien.

Ese día que lo conocí, sólo se bajó de la tarima alfombrada que finge ser un escenario y saludó a los que estaban ahí. Me preguntó para asegurarse que era yo y terminó por hacerce buen amigo mío.

La siguiente vez que lo vi, lo invité a cenar los tacos del memo. No sé qué fue, pero ese día estaban malos los tacos y me enfermé de la panza y me imagino que él también se enfermó. En todo caso, él se habría enfermado completamente.

Y siendo honestos, no me gustaban todas sus canciones. Sólo me gustaban gustaban dos, una que dice que ya no me inspiras nada (porque era la neta del dolido, de quien aclaraba no ser menos hombre por bajar la mirada), y la otra que era un autorretrato y un perfecto obituario para la panza que hace dos años se nos fue.

Fui, un niño como todos,
Con el lodo en los zapatos,
y la carta a Santa Claus,
Con amigo imaginario,
y en los sueños un Dragón,
La esperanza de mis padres,
el amor de los abuelos,
Y el deseo de que la noche,
me llevara a un día mejor.

Crecí, como creo que crecen todos,
Con Don Gato, Picapiedras,
superhéroes y futbol,
Con domingos de mercado,
y juguetes de Hong Kong,
Con mi hermano y sus historias,
y mi hermana en biberón,
Y un par de horas por la tarde,
para corretear al sol.

Tan sólo un niño, común.
Que se asombraba cuando empezaba a llover,
Y se levantaba, poco después de caer,
Con preguntas sin respuesta,
Y respuestas que jamás, pudo entender.

Fui, un joven como todos,
Con una novia primera,
que de pronto se marchó,
Con top saider sin calceta,
pelo largo y rocanrol,
Con mil sueños sin maleta,
y una orientadora necia,
Que creyó que yo podría,
ser un día administrador.

Crecí, como creo que crecen todos,
Con un libro de Mafalda y el viejo Playa Girón,
Con mil dudas sobre el sexo,
y revistas de Playboy,
Sin recuerdos ni pasado,
de un primer beso en los labios,
Y el intento malogrado,
de un primer verso de amor.

Tan sólo un joven común,
Que se asombraba cuando empezaba a llover,
Y se levantaba, poco después de caer,
Con preguntas sin respuesta,
Y respuestas que jamás, pudo entender.

Soy, un hombre como todos,
Con temores y derivas,
sobre cada cruel error,
Con canciones muy pequeñas,
por mitades de una voz,
Años luz del ingeniero,
el doctor o el ciudadano,
Que mi padre en sus empeños,
hace mucho imaginó.

Y soy, como creo que somos todos,
Un enfermo sin bandera,
enamorado del amor,
Una soledad dispuesta,
ante los brazos del perdón,
Un moribundo desolado,
que en un rosal se desangró,
Un papalote que en las manos,
de una virgen, Otra vez, se levantó.

Tan solo un hombre común,
Que aún se asombra cuando empieza a llover,
Y que a pesar de haber caído,
Ha decidido levantarse,
y al final, Morir, en pie.